Hier, j'ai eu la vision furtive de mon placard à vêtement de Paris, et ça m'a rendu toute nostalgique. Des étagères pour poser, des cintres, une porte, de la place et du choix. Le rêve!

Ça fait maintenant cinq mois que je fais subir à mes vêtements les pires atrocités : compression à mort dans un sac de plus en plus plein, crachas de lama, sèche-linge sur avis contraire de l'étiquette, passage dans d'innombrables machines à laver, usage plus qu'intensif et dans des conditions extrêmes...

Certains ont été déchirés, d'autres usés jusqu'à la trame, ils ont successivement rétréci au lavage, se sont détendus, puis ont de nouveau rétréci, ils ont déteint, séchés sous un soleil brûlant ou mouillés sous une pluie battante.

Cinq mois qu'ils n'ont pas reposé en paix sur une étagère, attendant gentiment la relève des affaires d'hiver.

Remarquez, j'ai été prudente : la plupart de mes affaires, je les ai emprunté à ma sœur avant de partir, en échange de mes vêtements d'hiver. Faudrait d'ailleurs que je l'avertisse en douceur qu'elle risque de les retrouver un peu changés. Notamment le t-shirt orange qui a bouloché au lavage et qui a un trou depuis qu'il s'est accroché à un clou dans une quelconque cuisine de backpacker. Ou encore le mignon petit haut rose qui est devenu tout pâlot depuis sa nuit de séchage à la pleine lune. Et que dire du pantalon noir qui est percé aux fesses...En même temps, comme dirait l'autre, à quoi ça sert des vêtements si on peut rien faire dedans?

Et moi dans tout ça? J'ai beau être une fille pas trop chochotte, je n'aime quand même pas m'habiller comme un sac. Mais je m'adapte plutôt bien : je me résigne à porter des vêtements ultra-chiffonnés (je n'ai jamais été fanatique du repassage heureusement...), et le fait de porter toujours la même chose depuis des mois me déprime à peine. Comme quoi, c'est dans l'adversité qu'on réalise sa force mentale.